Bokanté. Musique, du monde !

Bokanté. Musique, du monde !

Souvenez-vous, nous guettions des nouvelles. Avaient-ils disparu ? Étaient-ils devenus chauffeurs-livreurs, brancardiers, ou avaient-ils tout simplement remisé leur instrument dans une caisse sombre ? Nous les imaginions parfois prostrés dans un fauteuil défoncé, un verre de whisky à la main, abandonnés dans un éternel pyjama.

Hommage à Petrucciani. Incassable.

Hommage à Petrucciani. Incassable.

– Vous allez au jazz, cette année ? lance Catherine, au détour d’une conversation. J’ai vu qu’il y avait une soirée pour…tu sais…le musicien qui a la même maladie que moi.

Brad Mehldau. La mélancolie.

Brad Mehldau. La mélancolie.

« Joue-nous quelque chose… »
Immanquablement, après un repas de fête avec des invités, venait le moment où ma mère appelait l’un de ses fils, pianiste de préférence.

Lionel « Réveil » – Martin. Le chant du monde

Lionel « Réveil » – Martin. Le chant du monde

Lionel Martin s’est avancé tout contre le parapet, au bord du belvédère qui surplombe de plus de cinquante mètres le théâtre antique. Face à la ville qui s’éveille doucement, il lève son soprano – la trompe étincelante du guetteur – et lance sa salutation au monde qui vient.